William Faulkner. En el 50 aniversario de su muerte

Cecilio Fernández Bustos

 

                                           Yo solo soy un agricultor al que le gusta contar historias.
                                            William Faulkner                          

 

William Faulkner nació en New Albany (Mississippi) el 25 de septiembre de 1897 y murió Byhalia el 6 de julio de 1962.

         Como la mayoría de sus personajes, escribió José María Valverde, Faulkner “procedía del «Sur profundo» de Estados Unidos y había nacido en el seno de una familia antaño importante pero venida a menos desde la guerra de Secesión.”  Faulkner ha sido uno de las autores más influyentes en la literatura del siglo XX, tanto en la de sus paisanos de América del norte, como en la del sur. “Sin la influencia de Faulkner no hubiera habido novela moderna en América Latina. Los mejores escritores lo leyeron y, como Carlos Fuentes y Juan Rulfo, Cortázar y Carpentier, Sábato y Roa Bastos, García Márquez y Onetti, supieron sacar partido de sus enseñanzas, así como el propio Faulkner aprovechó la maestría y técnica de James Joyce y las sutilezas de Henry James entre otros para construir su espléndida saga narrativa.”

         Tras la publicación de varias obras que llegaran todas, pasando el tiempo, a ser consideradas obras importantes, será a partir de 1932, con la publicación de Luz de agosto, que su obra empezará a ser reconocida. Y no será hasta 1949, con la concesión del Premio Nobel, que Faulkner alcanzará el reconocimiento universal y en su país, Estados Unidos, dejaran de negarle el merecido reconocimiento.

         William Faulkner publico en torno a veinte novelas y numerosos relatos. Como poeta publicó varias colecciones de poemas. También colaboró con el cine. Además del Premio Nobel, recibió en dos ocasiones el Premio Pulitzer —Una fábula y Los rateros— Al conmemorarse hoy el 50 aniversario de su muerte, queremos recordarle reproduciendo uno de los textos que uno de sus más rendidos admiradores y seguidores, Juan Carlos Onetti, escribió el día de su muerte.

 

William Faulkner 

Estuvo toda su vida inmerso como nadie en la literatura, aún desde los años en que ni siquiera soñaba escribir.

      Pero el Buen Dios quiso preservarlo de uno de los aspectos más desagradables que puede ofrecer la personalidad de un hombre: nunca fue un intelectual, nunca se preocupó de la política de las letras.

      Obtenía en la noche y la soledad, sólo para sí mismo, sus triunfos y sus fracasos. Sabía que lo que llamamos éxito no pasa de una vanidad amañada: amigos, críticos, editores, modas.

      Su amor —casi incomparable con el siglo— por abandonarse a sí mismo, a sus frecuentes caos, a sus frases de cientos de palabras, reflejaba dos cosas de valor indudable y equivalente: respeto por la vida, por los seres que la pueblan y la hacen.

      Y, en estos tiempos de «rodeos», parece prudente un recuerdo. Descendiendo del reciente difunto inmortal a este humilde necrólogo ha pedido, reiteraremos que no fue hombre de academias, de discursos patrióticos, de asociaciones literarias. Y, si se le hubiera permitido escribir sobre su muerte, no habría aportado ni una gota a los chaparrones de cursilería que julio promete sobre el tema y cumplirá, sin duda alguna. Rodeándonos, claro, presumimos.

                                                                                        Julio de 1962

                                                                                        Juan Carlos Onetti

(De Obras completas III / Galaxia de Gutenberg-Círculo de Lectores)

 

Una magnolia de Aranjuez para William Faulkner (CFB / julio, 2012)

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